«Кто был этим человеком?»

Ты поймешь, что это лишь сон, когда стрелка часов окажеться на отметке «двенадцать». У тебя все сны реалистичные, ты открываешь глаза и еще минут пять лежишь в ступоре, приходя в себя.
И почему каждый такой сон обязательно прерывает что-то реалистичное? Кошка на живот запрыгнула, раздался телефонный звонок, кто-то дверью хлопнул. Варианты можно перечислять до бесконечности.
Тебя буквально вырывает из твоего сна, а твое подсознание все еще продолжает… фантазировать ли? Жмуришься, стараясь вновь окунуться в ту атмосферу и узнать ответ на главную загадку, но ничего не выходит. И так каждый раз.
Почти всегда одно и то же. Лишь концовка меняется, концовка, которая навсегда останется для тебя тайной.


Сперва все идет по старой схеме. Много лифтов, дверей, каких-то людей рядом. У вас всегда одна и та же цель — убежать от кого-то, спрятаться. Нечто преследует вас, ты еще ни разу не видел лица «охотника», но уже знаешь его повадки, знаешь куда надо бежать, лишний раз остерегаешься зданий с лифтами, запутываешь свои следы, мечешься как зверь загнанный в угол. Потом, как правило, все резко меняется. Кажется, вы опять смогли убежать, а значит — перешли на следующий уровень. Там случается какой-то внутренний надрыв, ты видишь то, что еще будет стоять у тебя перед глазами на протяжении нескольких последующих дней. Сегодня это была коробка с письмами. Садишься рядом, заглядываешь в нее. Там какие-то конверты, листы, открытки, самодельные маски, игрушки… Разворачиваешь первое письмо и внутри все переворачивается кверху дном… Совершенно незнакомый почерк пишет кому-то фразами, которые кажутся тебе родными, слегка закручивает букву «д» и извиняется за долгий ответ. Смотришь внизу подпись «Вечно твой друг А.Г». Хватаешь следующее письмо, судорожно читаешь, хотя знаешь, что написано не тебе. Внимательно рассматриваешь каждую открытку, каждую буковку, запоминая их. По лицу текут слезы. Хвост, милый Хвост, мне было приятно прикоснуться к твоим рукописям хоть так. Заканчивается и этот уровень.
Оказываешься в тесном помещении. Начинается какой-то допрос, уже толком и не помнишь, что отвечаешь этим людям, которые держат свои лица в тени. За тобой все время наблюдает человек в капюшоне, дает какие-то подсказки, он, вероятно, твой друг. Пока тебе вкалывали какое-то вещество в правую руку, он сидел в вашей палате за ноутбуком и  обновлял… твой блог-сервис. Смотришь на его руки, которыми он что-то печатает — ногти синего цвета. Как у тебя ногти. Говорит, что после этого вещества ты станешь фактически овощем. Люди в капюшонах стоят и наблюдают, ждут, когда же ты рухнешь на пол, широко распахнув глаза. А ты стоишь, потирая место укола. Разум светлый. Появляется девушка, которая снилась в прошлый раз, о которой тебе столько рассказывали. Бьется в агонии, а ты хватаешь ее, прижимаешь к себе и кричишь, пытаясь убедить ее, что ты не враг. В конце концов она выбивается из сил, капюшон на ее голове все так же скрывает лицо. Она впивается пальцами в в твою кожу. Все тот же синий лак. Человек за компьютером смеется как безумец… будильник.
Открываешь глаза и смотришь на свои руки, ища на них следы от ногтей, царапины. Их нет. В ушах все еще стоит его смех, а ты задаешь себе один и тот же вопрос «Кто был этим человеком?»

Jocelyn Pook — Song of the white dove

Обсудить у себя 2
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: