Вход

«Не закрывай — глаза должны это видеть вновь.
Руки свои не отпустили до дна, скользили в кровь.
Тёплый асфальт прижимал нас к себе, дождь охлаждал наш пыл.
Не закрывай глаза — на засохших губах распустились цветы...
Солнце греет наши тела, ветер рвет наши спины...
Мы, идущие слепо туда, где нас встретит бессилие дней...»

Хоть ты и величаешь меня капитаном, у меня никогда не было корабля, под парусами которого я бы бороздил морские просторы. Я никогда не ощущал в своей ладони его послушный штурвал, никогда не спускался в его трюм за бутылочкой рома. У меня никогда не было точных карт, трубки, кожаной шляпы, которая идеально бы сидела на моей голове. У меня никогда не было команды, которая бы трудилась на моем корабле. С которой я бы делил свои клады, которая пошла бы за мной даже в бездну морскую...
Но ты величаешь меня капитаном. Целуешь мои руки и говоришь, что скоро будет прилив. Полный штиль. Когда ты касаешься своими губами моей шеи, меня начинает штормить. Моя тихая гавань. Мой корабль натыкается на твою мель, я схожу на берег и ощущаю под собой землю. Песок ласкает мою кожу, а я ласкаю тебя.
Пока я с тобой, в порту меня ждет моя женщина. Преданная женщина. Или преданая?
Она ждет меня всегда, но никогда не может меня утешить, утолить мою жажду, залечить мои раны. Она слишком идеальная, но в то же время слишком чужая. Она говорит, что не бросит меня никогда, но ее со мной рядом нет… Я в плавании.
Я был пьян. Я попросил Киру пристрелить меня, потому что безумно устал от этой жизни. Кричал на него, молил.
Он нажал на спусковой крючок. В тот вечер я умер.
Ты знаешь, умирать совсем не страшно. И уж тем более не больно. Жизнь прерывается в одно мгновение. Я лежал и ощущал каждой клеточкой своего тела эту пустоту, которая наступает после смерти. Но тело почему-то не налилось свинцом. Я не чувствовал боли от ранения. По моей рубахе не расползалось кровавое пятно. Я попытался открыть глаза. Пронзительный белый свет. До меня доносились крики чаек и… я слышал, я ощущал всем своим нутром морской прибой. Попытался приподняться на локтях — передо мною предстало море. Мое глубокое, синее море, которое штормило. Волны разбивались о скалы, на мою кожу попадали мелкие брызги. Я ощущал себя чистым.
Я ощущал себя как никогда живым.

За мою слабость я понесу наказание. Но сейчас мне плевать, правда.

«Grammatik macht frei»

Прежде всего хочу сказать, что этот пост уже давно вынашиваю в себе, но на его написание именно сегодня меня натолкнул конкретный случай на MyPage. Я не буду называть имен, ибо у меня нет желания превращать сие в баттхерт. Напишу о том, что думаю, впрочем, как и всегда.
Человек N написал вполне неплохой пост, если бы не одно важное «но». В шести строках я насчитал восемь ошибок. В основном — пунктуационных, хотя в тексте были использованы по большей части простые предложения.
Сие привело меня в ужас. Откомментировал пост, на что получил в ответ от автора «Мне плевать на твое мнение и на ошибки». Распространенная реакция быдло-школьников, которые считают, что в интернете можно забивать на правила Великого и Могучего.
Не согласен с такой позицией, особенно, когда человек гордо говорит «я блогер». В виртуальном мире именно грамотность является визитной карточкой человека. Представьте, что ошибки — это следы грязи на вашей коже. Неужели приятно с ними ходить? Неужели нет желания смыть их с себя, избавиться них? Стать лучше? Чище? Никто не говорит, что надо быть идеально-чистым, но и следить за этим тоже стоит, ведь от безграмотности страдает ваш престиж. Что подумает человек, зайдя в блог, где игнорируются абсолютно все правила русского языка? Вот лично у меня появилось чувство отвращения, сразу кажется, что по ту сторону монитора сидит ребенок с леденцом за щекой. Попробуйте доказать мне обратное, ибо ваши слова сами за вас все говорят.
Нет, я конечно понимаю, что у нас в интернете нет фильтрации, поэтому в сетях всплывает порой то, что даже просто читабельным с трудом можно назвать, но разве стоит уподобаться этому?
Быть грамотным модно.
Учите правила, листайте словари, увеличивайте свой словарный запас, пишите сложными конструкциями, много читайте, старайтесь работать над собой, ведь эти несложные вещи действительно сделают вас крутым.
Игнорирование правил русского языка — удел безграмотного быдла. Граммар Наци всегда стоят на страже порядка и настаивают на чистоте речи в интернетах, это не чья-то прихоть, современному обществу нужны умные люди, способные правильно и точно излагать свои мысли.
Все еще прогуливаешь уроки русского языка и забиваешь на запятые? Умри.

В такие вечера я люблю сидеть в полутьме, слушая маэстро. Его голос обволакивает мое сознание. Прибавляю громкость и закрываю глаза.
Я хочу это чувствовать, ощущать каждой клеточкой своего тела. Теперь я лишь живой комок боли. Станцуй для меня декаданс, напои меня страхом, заставь чувствовать хоть что-нибудь.
Разбуди, заведи.

Как магистр страстей — тело из воска свечей,
Взгляд «сильнее» алмаза,
Вместо крови бензин,
Вместо слов кокаин,
Повелитель садо-мазо!

В одной далекой стране жили-были Король и Королева. Пришло им время заводить ребенка, забеременела Королева, но была она очень слабая и болезненная, и после родов умерла. Остался Король один с дочерью, которая взрослела и хорошела не по дням, а по часам. И вышло так, что полюбил Король одну женщину и женился на ней, а та оказалась злой ведьмой, решившей прибрать к рукам королевство. Подсыпала она как-то яд в пищу Королю и Принцессе и была такова. Король от яда скончался, а вот Принцесса просто уснула.
Ведьма решила не мудрствовать лукаво и запереть коматозную принцессу в башне далеко от королевства. Так и порешили.
Прошло какое-то время. Ехал по тем местам молодой красивый граф из дальних земель. Увидев загадочную башню, не удержался и влез в нее, посмотреть, как там внутри. А внутри лежала Принцесса. Пытался ее Граф разбудить, пытался, но так и не смог. И так она была хороша и прекрасна, и такая у нее была теплая, как живая кожа, и гибкое для мертвой тело, что юноша не удержался и… да, переспал с ней.
Конечно, принцесса была жива. Но от этого не проснулась.
Сделав свое странное дело, граф вылез из башни и поехал дальше. Вдруг увидел он замок королевы. А королева увидела его. И так ей понравился молодой красивый парень, что захотела она его себе заполучить в мужья. И заполучила. Но граф, уже муж ее, постоянно куда-то уезжал из дома. Ведьме это не нравилось, и она отправилась за ним, проследить. Оказалось, что ездит он в башню принцессы. Уж не ясно, что он там делал, но ведьме это очень не понравилось.
Отправила она его на войну через некоторое время, а сама послала слуг в башню, привезти тело принцессы в замок.
Но слуги, приехавшие туда, не обнаружили принцессу, а обнаружили только груду костей обглоданных, от нее оставшихся, и двух детей маленьких, которые ее доедали. Родила принцесса от графа двойню, а так как есть нечего было в башне, дети маму и съели.
Испугались стражники, схватили детей и потащили к королеве.
Та как давай хохотать и называть их дьявольскими отродьями. И решила она, что за такие вещи нужно мстить. Приказала она детей убить и сварить из них суп. Что слуги и сделали.
Вернулся граф из боевого похода, а королева его супом угощает.
Граф съел и нахваливает, а она ему и говорит — суп-то из детишек твоих греховных. Пришел граф в ужас, да как был горячий после боя, отрубил ведьме голову.

Тут, как говорится, и сказочке конец.
Мораль сей басни — читайте сказки разных авторов и в разных вариантах перевода, в них порой сюжеты страшнее, чем у Кинга, а мораль сильнее, чем у Данте.

Ты поймешь, что это лишь сон, когда стрелка часов окажеться на отметке «двенадцать». У тебя все сны реалистичные, ты открываешь глаза и еще минут пять лежишь в ступоре, приходя в себя.
И почему каждый такой сон обязательно прерывает что-то реалистичное? Кошка на живот запрыгнула, раздался телефонный звонок, кто-то дверью хлопнул. Варианты можно перечислять до бесконечности.
Тебя буквально вырывает из твоего сна, а твое подсознание все еще продолжает… фантазировать ли? Жмуришься, стараясь вновь окунуться в ту атмосферу и узнать ответ на главную загадку, но ничего не выходит. И так каждый раз.
Почти всегда одно и то же. Лишь концовка меняется, концовка, которая навсегда останется для тебя тайной.


Сперва все идет по старой схеме. Много лифтов, дверей, каких-то людей рядом. У вас всегда одна и та же цель — убежать от кого-то, спрятаться. Нечто преследует вас, ты еще ни разу не видел лица «охотника», но уже знаешь его повадки, знаешь куда надо бежать, лишний раз остерегаешься зданий с лифтами, запутываешь свои следы, мечешься как зверь загнанный в угол. Потом, как правило, все резко меняется. Кажется, вы опять смогли убежать, а значит — перешли на следующий уровень. Там случается какой-то внутренний надрыв, ты видишь то, что еще будет стоять у тебя перед глазами на протяжении нескольких последующих дней. Сегодня это была коробка с письмами. Садишься рядом, заглядываешь в нее. Там какие-то конверты, листы, открытки, самодельные маски, игрушки… Разворачиваешь первое письмо и внутри все переворачивается кверху дном… Совершенно незнакомый почерк пишет кому-то фразами, которые кажутся тебе родными, слегка закручивает букву «д» и извиняется за долгий ответ. Смотришь внизу подпись «Вечно твой друг А.Г». Хватаешь следующее письмо, судорожно читаешь, хотя знаешь, что написано не тебе. Внимательно рассматриваешь каждую открытку, каждую буковку, запоминая их. По лицу текут слезы. Хвост, милый Хвост, мне было приятно прикоснуться к твоим рукописям хоть так. Заканчивается и этот уровень.
Оказываешься в тесном помещении. Начинается какой-то допрос, уже толком и не помнишь, что отвечаешь этим людям, которые держат свои лица в тени. За тобой все время наблюдает человек в капюшоне, дает какие-то подсказки, он, вероятно, твой друг. Пока тебе вкалывали какое-то вещество в правую руку, он сидел в вашей палате за ноутбуком и  обновлял… твой блог-сервис. Смотришь на его руки, которыми он что-то печатает — ногти синего цвета. Как у тебя ногти. Говорит, что после этого вещества ты станешь фактически овощем. Люди в капюшонах стоят и наблюдают, ждут, когда же ты рухнешь на пол, широко распахнув глаза. А ты стоишь, потирая место укола. Разум светлый. Появляется девушка, которая снилась в прошлый раз, о которой тебе столько рассказывали. Бьется в агонии, а ты хватаешь ее, прижимаешь к себе и кричишь, пытаясь убедить ее, что ты не враг. В конце концов она выбивается из сил, капюшон на ее голове все так же скрывает лицо. Она впивается пальцами в в твою кожу. Все тот же синий лак. Человек за компьютером смеется как безумец… будильник.
Открываешь глаза и смотришь на свои руки, ища на них следы от ногтей, царапины. Их нет. В ушах все еще стоит его смех, а ты задаешь себе один и тот же вопрос «Кто был этим человеком?»

И мой маленький ласковый киллер ждёт весну, чтобы лучше целиться. Повернёт ветряную мельницу, чтобы не было мне так холодно. В диафильмах большого города. Когда сплю головою к Западу. Она знает меня по запаху, по заметкам в дневниках сумасшедшего.

Закорой это, не читай. Мне страшно от мысли, что может случится из-за этих слов.
Удивительно просто. Ты стал мне мил. И диалоги с тобой стали тонкие. Мы же играем, да? Ты несерьезен, я несерьезен. А завтра опять проснемся в разных постелях. Ты достанешь из кармана сигарету, а у меня на пальцах обеих рук по следу от зажигалки. И я отдал бы все, чтобы увидеть твои глаза. Синева, отразится в водах Невы. Окутано все туманом. Я с ужасом пойму, что нас с тобой ждет в финале. Но я бы хотел услышать «мяу». Твое пронзительное «мяу», на последнем дыхании, когда мои пальцы будут впиваться в твою нежную кожу. Я не запомнил, каким был твой голос, но ты мне пел. Странно, что я тогда показал эту песню именно тебе. Скоро я ее доделаю, и ты прочувствуешь каждое слово, сошедшее с моих уст. Мне сложно дышать, когда ты рядом. Мне сложно дышать, когда тебя нет. Я бы вечно слушал стихи, которые ты мне скидываешь, когда время близится к утру, но я засыпаю в объятиях другого человека. И это все в моей голове, представь. Лишь в моей голове. Я сошел с ума, право.

«Особую ценность для меня представляют две глубокие царапины на спине под лопатками, оставленные им в нашу первую ночь, которые впоследствии стали едва заметными шрамами. Его клеймо. Теперь я принадлежу только ему. И телом, и душой»


— DS

Время близится к вечеру. Загрузилась очередная серия LOSTа. Третий и самый нудный сезон. Заставляю себя смотреть через силу. Еще не знаю, что они были мертвы с самого начала. Все они. Еще столько вопросов, столько тайн. Обновляю страницу во вконтактике, вижу нужный онлайн и начинаю эту игру. Не забываю смотреть на время. Скоро матч. Еще не знаю, что наши разгромят Чехию со счетом 4:1, но уже через пять дней вылетят из турнира. Экзамены сданы. Раз за разом прокручиваю в голове последние недели учебы. Еще не знаю о том, что через месяц встречусь со своими лучшими друзьями по переписке. Но уже сильно скучаю по Хвосту. Даже и не догадываюсь о том, что почти всю осень он проведет в больнице, ибо почки отказывают. Вновь смотрю на часы. Половина третьего. На проводе Кот. Читаю книгу, смотрю фильм и просто кувыркаюсь в кровати, изнывая от жары. Четыре утра. Совсем светло. Журавли под моим потолком больше не плачут, не пытаются сорваться с нитки и улететь. На улице тихо. Кот говорит, что хочет спать, но нам слишком хорошо вдвоем. Хватаю одеяло и вылезаю через окно на балкон, где сажусь на бортик, крепко сжимая в руках телефон. Продолжаем разговаривать. И вот уже пять. Совсем светло. Появились первые машины. Слышу, как мои проснулись. Тихо заползаю к себе в комнату и включаю компьютер. Иду на кухню делать кофе. Никогда не любил этот напиток, но в последнее время пристрастился из-за отсутсвия здорового ночного сна. Еще не знаю, что такой режим продлится до самого сентября, а с новым другом-полуночником я пересмотрю добрую половину всего кинематографа.
Половина шестого. Уже натягиваю гетры и перчатки. Ищу свой рюкзак и конверсы. Шесть. Выхожу из дома с роликами. Обуваюсь у РЦ, жмурясь от ласкового утреннего солнца. Прибавляю громкость и иду на разгон. Еще не знаю, что эти ролики едва ли доживут до конца сезона. И в душе не представляю, как я буду тосковать по ним в холодном ноябре. Доезжаю до своего места, кидаю рюкзак на асфальт. Эта широкая трасса моя. Это утро только мое. Рассекаю воздух, падаю, сдирая кожу. Вновь встаю, пытаюсь повторить трюк, совершаю резкий поворот, из-под алюминиевой рамы летят искры. Сижу на асфальте вытирая со лба капельки пота и улыбаюсь. Я абсолютно свободен. Это состояние, когда тебе ничего не надо делать, никуда не надо идти, не надо заставлять себя с кем-то встречаться, кому-то улыбаться, проводить с кем-то время только потому, что я должен это делать. Есть только асфальт, безлимитный интернет, колеса и металл в наушниках, и в этот момент я понимаю, что у меня за спиной есть крылья. Совсем прозрачные, но такие сильные.
Открываю глаза.
Холодно. Надо бы закрыть окно. Вновь ложусь и смотрю на часы. Половина седьмого утра. На улице еще темно, но уже слышен шум машин. В дверь скребется кошка. Поднимаю взгляд на своих журавлей, а они плачут.
И мне крылья поломало. Выкинуло.